Parpadeó. Parpadeó.

Poco antes de las seis de la mañana sonó el despertador. Abrió los ojos. Parpadeó. Parpadeó. Parpadeó. Parpadeó y los dejó cerrados. Se preguntó qué pasaría si dejaría que el tiempo pase solo. Si se quedaría acostada toda la mañana. Si podría optar por descansar en vez de salir a trabajar.

Parpadeó. Parpadeó. Habían pasado cinco minutos. Volvió a parpadear y abrió los ojos. Al otro lado de la cama, junto a la pared y frente a las cortinas cerradas, duerme su marido.

Suavemente bajó un pie y se impulsó. Su vida, esta vida, no puede pasarla acostada.

Pasadas las seis de la mañana, ya bañada, caminó a la cocina. Hizo el desayuno para dos: hija y marido. Tomó un vaso con agua. Contestó enseguida una llamada para que el timbre no despierte a alguien y volvió al cuarto. Escogió un rompe-vientos azul, se colgó la cartera al hombro, se miró al espejo y pensó que sus rizos café cada día se parecían más a una escoba con púas, guardó lo lentes y finalmente caminó hacia la puerta. Afuera, un chofer le esperaba para llevarla a trabajar en Ambato.

Se santiguó antes de cerrar la puerta. Le pidió a Dios que cuide a su marido, un hombre de sesenta años que está aprendiendo otra vez a leer y no puede salir a la calle porque se pierde. Preferiría quedarse acostada para despertarse juntos, salir a caminar y pasear por la cuadra. Pero tiene que trabajar. Quiere trabajar. Él trabajó por ella hasta el infarto, ahora ella trabaja por él. Cerró la puerta. Parpadeó. Parpadeó. Parpadeó y levantó la mano para taparse de ese sol que todavía no calienta.

 

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