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Después de todas las conversaciones mantenidas, las noches que pasamos juntas y las fotos posadas y no posadas, entiendo ese amor, su amor. Un sentimiento universal, que compensó los recuerdos que ya pueden ser anécdotas pero que prefiere no contar mucho. Entiendo que la compensación, entonces, es como una balanza donde no importaba qué sucede por un lado, porque por el otro estaba Hugo. Hugo. Sigue estando mi abuelo Hugo, solo que de otro manera.

Está los mismos muebles, en las historias, en las cajas llenas de sus cosas, en las oraciones y los rezos a Dios. Está en los sueños. Está en las conversaciones que solo él entendería y los licuados un poco desabridos de tomate de árbol con cáscara. Está en las cucharadas de cloruro de magnesio para fortalecer los huesos, los músculos y los tendones. Está en las llamadas al médico y las preocupaciones de caer enferma. Está en la posibilidad de volver a ser feliz que encontró a los diez años de ser viuda.

Yo vivo a través de esas historias. Narro mi vida por medio del recuerdo intangible de mi abuelo paterno. Reconstruyo un pasado que interactúa con el presente de mi abuela, y por lo tanto con mi presente. La pérdida emocional que me acompaña es la misma que duerme todas las noches con Leonor. Somos tan parecidas, que ese amor es también mío.

Por cuatro meses, he recolectado una parte muy reducida de las historias de ese personaje que se propaga en el tiempo. La imagen de un hombre viejo, que a veces usaba bastón y le gustaba comer locro de papas, comienza a distorsionarse. Al preguntar, he recibido información que por momentos la sentí demasiado grande para mí. O sea soy parte de esas escenas que personifican a la soledad y la nostalgia. Soy una reproducción de los recuerdos de momentos probablemente mejores. También me he convertido en el resultado de esa compensación. Y compenso esa pérdida al llenar mi propio imaginario con las historias de Hugo con las que he crecido.

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