Cortada

“-¿Te puedo cortar el pelo?
-Sí.
¿De verdad?
-Sí”.
El Pablito no esperaba esa respuesta cuando cogió las tijeras y se acercó a mí.
“-¿En serio te puedo cortar el pelo?
-Sí, en serio”.
Entonces paró justo detrás mío, tomó la cola con la mano izquiera y con la derecha dio el primer tijeretazo.
“-¿En serio me cortaste?
-Ehh… Sí.
-Uy”, y solté una sarta de improperios escondidos en una risa nerviosa.
Así fue como esta tarde volví a ser quien fui, con la misma espontaneidad de la primera vez: esa ilusión desesperada por redescubrirme cuando destrozo la rutina, corto lo viejo para tratar de comenzar como si fuera nueva. Dejar atrás lo que ese preciso momento preferí descartar. Y todo con un simple corte de pelo.
Es como amar la expectativa de resucitar viejas ilusiones, como asumir que la forma en que me veo sí transforma lo que siento.
Es como amar la expectativa de lo desconocido, de descubrir nuevos ángulos y expresiones en mi cara.
Es como amar la expectativa de traducir lo que los demás piensan de mí, cuando tratan de entender qué pasó por mi mente cuando respondí que sí.
Eso, todo eso, solo con tal de verme diferente en el espejo. Es un juego de niñas. Uno de esos que redefine una y otra vez, una y otra vez quién quiero ser.
Y a la final trato demasiado, porque me desespera lo continuo. Lo repetitivo. La costumbre.
Por eso tomo decisiones alocadas, como tararear la melodía que acompaña a Mulán cuando se deshace de su pelo negro con una espada en la casa de sus ancestros. Así, repleta de simbolos e íconos flotando a mi alrededor, dejé de pensar por unos minutos. Lo que pasaba no importaba, porque no sabía cómo quería que se vea el resultado.
En esta madrugada de sábado en Galápagos, todavía trato de darle un significado. A pesar de mis esfuerzos, el nuevo peinado con una forma desnivelada solo es parte de la experiencia. Dejó de tener sentido cuando traté de obligarle a uno. 8

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