28 años

La mañana del 8 de agosto de 1987, mi mamá entró a la Iglesia de Chillo Jijón con un vestido blanco y del brazo de su papá. Caminaron cerca de un minuto en línea recta, directo al altar. Allí esperaba mi nervioso papá con 24 años cumplidos.

Él tenía el bigote tan negro como los churos esponjados en el pelo. Todavía no llevaba puesto el anillo de oro que junto al crucifijo que cuelga de su cuello, son las únicas joyas que ha usado en la vida.

Esa mañana comenzó la historia que 5 años después me contó como personaje.

Mis hallazgos y descubrimientos, entonces, nacen de ese par de enamorados que han encontrado respuestas diversas a la pregunta que hoy me suena imposible: ¿Cómo es que el amor puede durar tanto?

Este año ha sido especial. Pasaron más tiempo solos y juntos que en los últimos 25 cuando nació mi ñaño Hugo. Me imagino que re escribieron reglas, desempolvaron juegos de enamorados para destilar los cuentos que cuentan del matrimonio.

Como por ejemplo la sorpresa del pollo ensangrentado que manchó el plato con arroz en una de las primeras comidas en casa, podría parecerse a las conversaciones tempraneras que les han llevado a descubrir que el sueño se acorta a pesar de que la vida mantiene el mismo apuro.

Con tantas canas como cuando cumplieron juntos 50 años, la barriga que no desaparece y los apodos cariñosos que repiten todos los días, mis papás cumplen 28 años de casados. De vivir juntos, convivir, sobrevivir y construir. De mantenerse dentro de la idea que esa mañana del 8 de agosto de 1987 se prometieron: quererse hasta que la muerte les separe.

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